Se lo ve tranquilo, la mirada quieta. Mira a la calle, cada tanto pide una moneda, los ojos cansados, sus dedos nerviosos pero muertos, estáticos se apoyan sin querer sobre la frente lisa, la poca experiencia o mucha (depende quién la mire) no ha dejado surcos en ella pero si ha marcado su corazón, aunque no sabe que lo tiene, a veces le duele pero lo ignora; se le cierra el pecho, un nudo le aprieta la garganta, de golpe sus ojos se llenan de lágrimas y enjuga el llanto, lo guarda, lo acumula, se estanca, se pudre dentro y lo envenena; no le importa, no es de hombres llorar, sonríe a veces pero su sonrisa es una mueca, en realidad ni parece risa, no parece nada, de lejos tristeza, de cerca solo una mueca, pero es lo más cercano a la alegría que adivinamos en su rostro manso...
La vida lo alcanza jugando, le jugó una carrera y él jugó a ganarla...hoy es un viejo, está cansado...no supo de amor, no supo de cariño ni de felicidad, está cenil, loco, amargado a la corta edad de diez años...
Hace 11 años
